El escritor. Anecdotario Vol.1

Hoy me ha pasado algo muy gracioso.

Estaba en clase y he preguntado una cosa muy inocente, si les gusta ir de compras. Todo en orden, todo el mundo contestaba que si tenían dinero si y ese tipo de respuestas modelo y típicas.

Llego al más macarra de mis alumnos (extremadamente macarra) y le pregunto si le gusta ir de compras y con esa chulería macarril me dice..."Pseee...bueno...si...a mí me gusta más robar" y yo intrigado le pregunto que qué es lo que roba y me dice: "A mí me gusta robar, pero yo robo libros, robo lo que necesito, y necesito libros" y le pregunto (pregunta tonta), que si se los lee y me dice "Pues claro que sí...a mí me gusta Capote, Bukowski, Paredes, y en general la poesía...robar para mi es poesía y quiero tener las paredes llenas de libros" y me saca "A Sangre Fría" de Truman Capote

Me he quedado sin palabras, supongo que por los prejuicios hacia él, pero no esperaba una respuesta como esa. Qué genio, qué chulería, qué sabiduría...

Tiene mi respeto. RESPETO. Eso es ser un tío auténtico, un auténtico devorador de cultura, un bohemio, y no la mierda que pretende ser la gente que va de interesante enseñando la cubierta del libro en el metro, liándose un cigarro muy guay y fumando con cara de circunstancia y de vez en cuando yendo a la filmoteca o a ver cine en versión original, para dejarse ver y demostrar cómo de individuales somos y diferentes al resto del planeta, viviendo esa vida independiente fuera de toda moda.

Este hombre, quema cartuchos de su vida cada vez que roba. Este hombre, pone en riesgo su integridad, su currículo, su historial, por robar unos libros que devora cada semana. Este hombre ha sabido capturar la esencia de esa bohemia y ese espíritu ácido de esos autores, y es la gasolina que le mueve cada día.

Cada anécdota que me cuenta, cada colocón, cada noche reventando su cabeza escuchando electro en la discoteca de mierda a la que va o cada borrachera que pasa, es una muesca más en las paredes de su cuarto que intenta tapar con los libros que roba, y eso, en mi opinión le hace más auténtico y más humano que el 90% de los que estamos en este planeta. 

Supongo que lo de ser auténtico lo digo porque se asemeja más a un personaje literario al cual le cogemos cariño durante toda la novela con todas sus aventuras y travesuras y le da más caché al asunto.

El escritor.

Siempre es difícil ponerse de nuevo a coger la pluma, aunque en este caso, es volver a coger el teclado como antiguamente. Hacía tiempo que no disponía de tiempo para escribir unas líneas, nada importante la verdad, solo eso, unas líneas. A veces no sabes ni por dónde empezar ni hacia donde encauzar esto. Comienzas a escribir automáticamente y te vienen pensamientos, ideas, canciones, situaciones, que nunca llegaste a vivir del todo.

Pero, ¿Qué es eso de vivir del todo?

Alguien alguna vez me dijo que vivir del todo una experiencia es acabar algo y terminarlo. Llegados a este punto del camino se me ocurren cientos de experiencias incompletas. Cientos de planes de futuro sin acabar, historias fugaces de miradas pasajeras en el metro, historias intensas de esas que te queman el alma cada vez que pasas por esos lugares que tanto adorabas, momentos de coche donde nos sentábamos en la parte de atrás y hablábamos hasta que se nos iban las horas por la ventanilla sin llegar a ningún lugar.

Parece como que todo sigue su curso y esas historias que empezaban, siguen su camino. Es energía, que ni se crea ni se destruye, solo se transforma y esas historias que escribes con tus puños, tus lapiceros, tus lágrimas se las regalas a alguien para que las termine él y se atribuya los créditos. Es el camino que sigue el autor el que determina la historia y a veces es mejor regalar esas historias ya empezadas para que las continúe otro, aunque tú hayas puesto el título a la obra. Esas miradas mágicas, donde te mordías el labio, donde analizábamos cada gesto que hacíamos con nuestros cuerpos, nos delataban y daban pie a miles y miles de hojas de papel. Y esas historias ya empezadas siguen su curso, para que alguien las termine por ti, y tú te quedes con la satisfacción de ser el autor original de semejante historia que seguramente será un éxito de ventas.

No puedes hacer nada, porque la vida del que escribe, fluye y no se estanca, y siempre busca inspiración en cualquier rincón, incluso de una tediosa tarde de domingo reflexionando sobre las experiencias vividas. Y ahora, la tinta del bolígrafo es la que determina los títulos de cada nueva historia, hasta que se acabe la tinta…

Cuaderno de Cafetería: Capítulo 5

No pensé que fuera a ocurrir. Después de tanto tiempo, tantas batallas peleadas, se ha acabado. Miro atrás en este blog y veo todo mi pesar, toda mi tristeza, todo mi dolor acumulado no sé muy bien por qué, y cómo he ido recuperandome poco a poco hasta sacar fuerzas de cualquier sitio, olvidando, enterrando, mentalizándome de que si no pongo de mi parte no salgo de esta. Y ahora lo miro y digo ¿y ahora qué?. Todo lo que he hecho no sirve de nada. Ahora sólo queda seguir luchando y conseguir cada avance en mi vida por mi solo, porque solo es como estoy. Todos mis miedos se han cumplido, pero quiero mirar siempre el lado positivo y creo que se abre una puerta nueva en donde poder ser feliz de la manera que sea, como sea y con quien sea. Atrás quedan personas con las que he compartido años y años y personas con las que no merece la pena seguir en contacto por diferentes circunstancias, pero sobre todo quedan atrás buenos momentos y buenas experiencias.